La que se lió hace 365 días

Villa mójate

La ruina llama todos los días a la puerta del Valencia CF para recordarles que su casa es insolvente. Allí unos días la hacen caso y otros la mandan a pasear por donde la espalda pierde su nombre. Que están ahogados y no precisamente de billetes verdes lo saben desde que Franco era cornetilla. El Valencia adquiere el comportamiento de un jardín de infancia, actúan como siempre han hecho con el Madrid, como el perro del hortelano, que ni come ni deja comer. Una negociación con el Valencia es como pegarse un tiro en el pie. No te vas a morir, pero el dolor dura un rato largo, días, semanas, meses. Al final te curas, pero te tuerces el tobillo. Con el Valencia es igual, cuando las partes se ponen en consenso el vendedor se pone chuleta y lo para todo. No es suficiente dinero, cuando hace cinco minutos sí lo era. Vuelta a empezar, "¡que para eso somos antimadridistas coño!". Pedja, París. Ni olvido ni perdón. El Madrid ha intentado pagar a los del Turia con un Chivas Gran Reserva; el Barça ha venido con una botella de White Label. En la azulgrana no había whisky, había humo. El Valencia que estaba a punto de aceptar el obsequio merengue ha preferido inhalar que tragar. ¿El resultado? Lo que estaba cerrado se ha difuminado como un azucarrilo. Llorente y el mundo che, han encontrado en esa humareda baladí la ocasión perfecta para practicar exorcismo antiflorentiniano. El tren de Villa con destino Madrid se ha desvíado de su ruta, ahora se encuentra perdido en la vía. El sujeto se mantiene callado, no se moja, no ayuda, el silencio -y el Valencia- le tienen secuestrado. Villa entierra a los especuladores de una vez y decídete. Te esperamos, te necesitamos. Al Barça ni mort. Que la sidra te acompañe.

Jan desembucha con el estómago lleno

Goza el barcelonismo, Jan no. Su tripa revuelta de tanta ensalada de confeti no es un problema para el mandamás azulgrana. A Jan algo exótico le ofusca y no son los guateques enviciados de Berlusconi. Tras emborracharse de títulos sólo avista fantasmas de sábanas blancas, camina neurótico perdido y su boca es una máquina de dardos contra el Imperio del Mal. Su mal, su delirio caprichoso, su antagonista que no le deja posar la oreja en la cama, ese al que llaman Ser Superior. Desde que ganó el triplete Jan sufre más que la madre de Gravesen al parir, aunque diga que está “tri-tranquilo”, yo digo que está tri-irritado. Le hierve la sangre pensar que a base de talonario y libre mercado su hegemonía futbolística no pueda aguantar por los siglos de los siglos. Pero ya sabe el amic Jan que el tiempo antojadizo pone a cada uno en su sitio. El suyo siempre será la segunda plaza, en el siglo XX o en el XXI. Ya les tocará volver a trabajar los lunes al sol bajo la dictadura merengue.

Quizá lo que le reviente a Laporta sea que se acabaron los Drenthes, Gagos, Diarrás y demás quincalla. Esa clase media -media de mediocres- que le ha habituado al Madrid a atragantarse en el fango de la vulgaridad en los últimos años. O que el gigantesco gasto de los blancos en fichajes se rentabilice en un período cortoplacista por la magnánima gestión de su patrón de las finanzas y artista del despacho. Si es así, el miedo de Laporta- el hombre que presume de no detonar los mercados- será justificado. De confirmarse la orgía de cracks que puede convertirse el Madrid, no habrá micrófonos suficientes en España (ese país que está entre Cataluña y Marruecos) para que Jan Laporta desembuche sobre ese quiste que tanto le irrita. ¿Qué hubiese sido de Jan de no haber ganado el triplete? Hace un año era alimento para las hienas, hoy sería picadillo. Y eso que sólo ha venido Kaká...

¿A quién teme Laporta?

¿A Florentino o a sus propios jugadores?

Minuto 4:18. De la Morena: "¿De que equipo eres Andrés?" Iniesta: "Del Albacete... y del Madrid"

Sobre el atraco en Stamford Bridge

No seré yo un defensor y ejemplo de imparcialidad ni pretendo serlo. Que en ciertas veces el fanatismo nos devora y no nos deja ver más allá de una realidad farisea es muy verídico. Pero no puedo negarme a pasar por alto lo de ayer. Escándalo sí, y de los grandes. Robo, por supuesto, a mano armada. Ensañamiento, también, y con crueldad. Porque se hace difícil creer que el Barça esté en una final que no se merece estar. Que sí, que juega muy bien, pero ayer no lo hizo. Un tiro a puerta del "mejor-equipo-de-todos-los-tiempos" por una decena del Chelsea. Y dale con que miman la pelota y son fieles a su estilo. ¿Acaso no lo es el Chelsea con un planteamiento táctico que anuló completamente al Barcelona? Pero claro, como practican el tiki-taka tienen que pasar sí o sí. Que no coño, que la historia esta llena de equipos que jugaron muy bien al fútbol y el fútbol no les premió al final como debía. Le pasó a la Holanda de Cruyff y a la Quinta del Buitre, verbigracia. También a la "naranja mecánica" de la pasada Euro que en un mal partido no pudo alcanzar su sueño. O al Madrid de Queiroz, camino de un triplete que se quedó en agua de borrajas.

Desde el Mundial de Corea no se contemplaba un arbitraje tan nefasto y desquiciante. El Chelsea, para el que tenga dudas, sí quiso rematar el partido, el señor de negro no le dejó. No es uno, ni dos. Son hasta cinco posibles penaltis de los cúales tres son cristalinos como los lagos de azul verdoso. Para liquidar, cuatro minutos de descuento cuando sólo hubo cuatro cambios y no se perdió tiempo. En los telediarios de hoy sólo se escondía la mierda debajo de la cama para tapar algo que en el Madrid-Osasuna repetían, repetían y repetían. Sí, ese partido en el que no queda un solo madridista que no reconozca que fue un hurto y se avergonzara de ganar así. Si alguno queda que salga ahora o se sonroje para siempre. En el barcelonismo no sólo cuesta reconocerlo, sino que es imposible encontrar a alguno que lo reconozca. El que lo hace no siente ningún remordimiento de conciencia de pasar a una final de una manera tan canalla. Pero, ¿que hubiesen hecho si fuera al revés? ¿No estaría hoy el mojigato de Guardiola bramando contra el árbitro? ¿No hablaría el Sport de conspiración judeomasónica para acabar con el Barça? No le quepa duda que sí. Mención a parte para Carlos Martínez y Robinson. Talibanes del micrófono cuando el equipo culé juega. Ay Carlos, lo que tienes de buen narrador lo pierdes con tus chillidos de perra en celo y comentarios engañosos. Drogba no se tiraba, Martínez, le tiraban. A Piqué no le dio en el pecho, le dio en la mano. Abruma y mucho, que un Barcelona que estaba muerto y eliminado resucite por la mano de un colegiado que no dejó al Chelsea rematar la faena. El árbitro, aunque hoy muchos no quieran verlo, también te ayuda a ganar los partidos. Lo del gol de Iniesta en el último minuto es parte del fútbol y de la suerte.

Real Madrid Refundación C.F

Ni siquiera el Bernabéu sabía como reaccionar ante el chaparrón más humillante que jamás ha caído sobre sus cabezas, a quien verter las culpas, para que lado mirar, ni dónde escupir la impotencia. ¿A unos jugadores vestidos con la palabra carencia que han aguantado hasta el final?, ¿a Juande, un entrenador con fecha de caducidad?, ¿a Boluda, un presidente interino que ni pincha ni corta?, ¿a Calderón, que ya no está?, ¿a Mijatovic, que pinta menos ya que una brocha sin pelo?, ¿al Marca y al As por querer dirigir el club desde la tinta y el papel?, ¿al propio público, que ya no sabe donde agarrarse? El quién, ya es lo de menos.

El próximo presidente del Real Madrid asumirá la titánica tarea de refundar el desfalleciente imperio que su antecesor le deja. Una herencia lastrada por improvisar en un proyecto que nunca ha existido, con una plantilla que ha sufrido una sobrecarga de clase media para olvidar el galacticidio. El mundo galáctico desapareció, pero la clase media se infectó de medianías. El Real Madrid ya no tenía balones de oro en el vestuario como querían muchos, a cambio se nos vendió la mula de la casta, de recuperar valores tradicionales, de los "hombres" y no "nombres", del coraje frente a la "estrellita", de que lo que importaba eran los números y no el juego, olvidando que cuando se juega bien siempre, las victorias acaban llegando. Pero, ¿el fútbol, dónde se metió el fútbol? Se pretendía hacer con Diarras, Higuaínes, Gagos y demás plebe lo mismo que con Ronaldos, Figos y Zidanes. Imposible, obvio. Capello creó esa primera mentira. Schuster la arregló un poco. Nos lo creímos, por el gran poder que lleva la euforia y la cabeza caliente. Nos llevábamos dos ligas, sin quitarle méritos porque las ligas no se ganan todos los días, pero en Europa se demostraba el verdadero nivel que teníamos. La tercera mentira llegaba este año con una liga española devaluada, donde la Premier nos saca los colores. La hegemonía inglesa en la Champions, su otra velocidad para jugar al fútbol, su verticalidad, su competitividad, su hambre, su fútbol total, resolviendo la asignatura que les había alejado de los equipos españoles hace años: aprender a defender. En definitiva, fútbol de quilates, que en España, aunque nos duela, sólo lo practica un equipo.

Ahora ahí está Florentino, quien no se ha manifestado todavía, esperando con un camión de ilusiones bajo el brazo para construir un equipo desde el fútbol, y no sólo desde la casta. Para anular en las memorias la etapa calderoniana y refundar un club que no está herido en su orgullo -porque cojones ya sabemos que no le falta- pero sí en su juego y estilo. ¿Pero cómo lo va hacer? La solución llama a la puerta, pero llega en forma de acertijo porque nadie sabe que hacer. A veces cuando no se tiene nada que inventar lo mejor es copiar. Todo el mundo sabe que necesitamos un Xavi y un Iniesta como el comer. Los hay. Se llaman Xabi Alonso y Cesc. Pero, ¿hay alguna posibilidad de traerlos? El pasto de Chamartín disfrutó durante más de una década del mejor lateral izquierdo del mundo, Roberto Carlos. Ahora un muchacho llamado Evra nos recuerda a él. Desconozco si alguien se ha planteado ficharle, pero si lo hacen, ¿va a querer venirse al Madrid estando en uno de los mejores equipo del mundo? En la banda, Cristiano lleva sonando tanto tiempo ya que a nadie le ilusiona. ¿No es mejor un Rivery que un nuevo Beckham en versión rápida y con los caprichos de un brasileño? Pues no lo sabemos. El que tiene paciencia tendrá lo que quiera. Eso sabemos que en el madridismo es imposible. El Barcelona estuvo 6 años sin ganar nada y se acostumbraron a ello. El Madrid no sabe encerrarse en una cueva cuando las cosas van mal como ha hecho el culé toda su vida. Por eso es tan difícil trabajar en este club, porque ni comen ni dejan comer. ¿Hay algo más complejo que el Real Madrid?

El Madrid se merece ganar esta liga tanto como el Barça

Después de que Del Nido, Jiménez y los derrochadores de billetes del monopoly se atragantaran de bilis por ver como el Madrid les subía los pantalones que se habían bajado contra el Barcelona, la casa merengue se ha agarrado a la fe y ya sólo está a 4 puntos del mejor Barça de la historia. Aunque para algunos como Quique Guasch el que diga eso es que no tiene "ni puta idea de la historia del Barça" (con voz colérica). Ni entre ellos se entienden ya. Lo que sí sabíamos todos era el sacrificio del Sevilla por joderle la liga al Madrid por activa o por pasiva. Parecía así, en una primera parte que fue una excreción tan grande como Alvarado. Parecía, pero no lo fue. ¿Quien no lo quiso? Raúl "desatascador" González que se niega a ir al geriátrico y sigue haciendo oídos sordos a sus enterradores. Ahora no podrán decir que sólo marca contra equipos de medio pelo o con el partido encarrilado. Tampoco lo hacía antes, pero este ejemplo destruye cualquier teoría conspiratoria. Estos tres goles valen el peso de una liga. Sinceramente, nadie se esperaba ganar en Sevilla.

El fin de semana no fue todo lo cachondo y orgásmico que esperábamos. Aunque vuelvo a repetir que realmente nadie lo esperaba. El que cortó ese clímax fue César, el portero del Valencia, por un lado; por el otro, Muñiz, pero a eso ya estamos acostumbrados. No me quedan dudas. Este chico (César) le debe algo al Real Madrid. Sí, sé que no lo hace a posta, pero es que este muchacho no da una derechas por su ex-equipo. Ni cuando era jugador blanco, ni ahora. Sus cantadas privaron al Madrid de llevarse dos copas del Rey y de ganar en el Camp Nou tras casi 20 años. La última nos ha privado de depender de nosotros mismos para ganar la liga, previo paso por un 3-0 al Barça. Ahora eso ya no vale. Si se pudiera rearbitrar la liga servidor estaría convencido de que el Madrid ya sería líder. Hasta en la ciudad condal saben eso, aunque no lo quieran reconocer. Como no se puede hay que agarrarse a la fe, a la casta, a la heroica, a la gesta, al milagro y a todas esas palabras que se repiten tanto ultimamente para hablar del Real Madrid. Nos las creemos, no queda otra. El Madrid se merece ganar esta liga tanto como el Barça. Y Juande tenía que haber llegado primero, nos ha faltado tiempo.